PALABRAS DEL CAMINANTE LOCO
Dijo el Caminante:
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Un verso un Poema, es un minuto,
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pero ya ves:
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un verso es el minuto
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que nos salva del mes.
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Ahora bien, lo mejor sería
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no escribir ni pensar,
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sino poner un siglo en una obra buena
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y no preocuparse más.
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Patria, Amor, lo que quieran;
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hacer por eso algo sin mentira,
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sin palabra, sin adorno, sin ritmo,
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pero, que adentro se le escuche latir.
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Un gesto, un grito, un beso:
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hacer eso
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sin escribir nada,
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ése sería el poema mejor,
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y si hubiera dolor adentro,
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hacer un llanto solo, sin tocar el dolor.
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Pero ¿cómo haríamos un llanto
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sin que se nos viera llorar?
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¡Ah! ¡That is the question!
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¡hacerse agua la boca y tragar sal!
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Los ojos y el mar se comprenden:
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son los únicos que hacen sal
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sin generación espontánea
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y sin química y sin llorar...
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(¡Perdón, la Muerte también
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tiene su salsa peculiar!)
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No caigamos en confesiones,
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que no estaríamos bien;
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lo hermoso o lo espantoso
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son golpes de luz
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lo verdaderamente estúpido
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es el sentido común.
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Yo te quiero, Novia,
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y te voy a querer todavía,
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no entremos en confesiones
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porque todo se acabaría.
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No comentemos. Sería
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cuento de nunca acabar;
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usemos la flor exótica
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y dejémonos comentar.
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No hagamos versos:
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sugestiónate un poco
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y supón que esta hoja
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está en blanco y no dice nada,
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pero acuérdate de mis ojos,
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y escribe tú sobre la página.
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Nadie sabe lo que quiero,
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pero quiero demasiado
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y no sé quién me va a quitar
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este inconveniente del costado.
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Ni en mí mismo me sostengo
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ni en ti... ¿cómo podría
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si esto es como lirio de agua
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y las raíces no se fijan?
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¡Ay, cristales de la mañana,
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cómo se me agarra la envidia
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a esa mariposa rayada
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que tiene una esperanza de un día!
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¡Cuánto tiempo hace,
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Señor, que espero,
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hacer el poema
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sin freno,
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con todo mi dolor y toda mi rabia
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y toda mi alegría
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y decir esa palabra
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que lo mejor que tiene es no decirla
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esa palabra maravillosa,
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tremenda, radiante, dulce, caníbal,
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esa palabra insoportable
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que no haya que hablarla para que se diga!
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¡Ah, Señor de los cielos!,
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en vez de entrar al Cielo
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con una bata blanca y una rama de lirios,
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qué bueno sería
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morirse de pronto, llegar a los cielos
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con un cigarrillo en los labios,
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pero dejando al labio que cante
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y abrir la puerta y decir: ¡Buenos días,
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Señor Dios! ¡y seguir adelante!
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Tienes tu huerto,
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tu paraíso de poetas.
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¡Bendita seas en él! ¡El verso
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te inciense, te mirre y te dore,
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siempre que seas!
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Nunca me enseñaste tu huerto.
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Nunca me dijiste: ¡Pasa,
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aquí hay flores, yo tengo un huerto!
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Ni te he probado de tus frutas
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ni te he escuchado tus jilgueros.
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Déjame pasar a tu lado
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y sigue hermética. Déjame
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con mi papel de caminante,
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que yo te diré: ¡Buenos días,
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Señora Diosa!... y seguiré adelante...
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Dijo el loco... y siguió la marcha
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por un camino sin caminante...
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Análisis métrico
99
Versos
8.7
Media silábica
862
Sílabas totales