PACÍFICO
El transpacífico aéreo
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va a 500 millas por hora.
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La noche pasada
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saltamos de Colombo.
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¡Oh clara noche, oh perla cingalesa
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sobre el turbante de Candy!—
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La viajera india,
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viuda del hijo de Kamaladevi,
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el que murió en el mar,
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mira a la mar con ojos de un oriente revuelto.
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Atrás queda un puñado de granos de tierra
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esparcido en el mar.
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Estamos ya solos, sobre el agua sin archipiélagos.
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Somos una equivalencia
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de decimal terrestre sobre el Pacífico.
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Nada indica
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que en este punto, precisamente,
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pueda haber sucedido nada a ninguna hora.
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Es un punto cualquiera
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bajo un minuto cualquiera,
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un sorbo de aire
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sobre la ola millonésima del Oceano Pacífico.
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La hermosa india,
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que emigra para siempre,
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la viuda del hijo de Kamaladevi,
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el que murió en la mar,
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deja caer una pequeña lágrima.
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Vemos rodar la gota entre filos de noche
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y miramos los ojos de la viajera exhaustos.
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Ya están secos ineptos para el lloro.
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Aquí acaban de tirar
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su última moneda de llanto
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en la mano del mar, ciego de su ojo verde.
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La mujer,
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alza los ojos áridos, paupérrimos, al cielo
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y descansa en nosotros, cancelada de lutos,
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su mirada inmortal, afluente del Oceano.
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Análisis métrico
37
Versos
10.4
Media silábica
384
Sílabas totales