LAS CUATRO ESTACIONES DEL AÑO
Vienen noticias del atroz invierno,
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las traen veloces hojas amarillas,
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dicen que pasa el frío las orillas
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de la piedad, soplando del averno.
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Que el norte salta de la luna el cuerno,
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que los navíos crujen en astillas
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y que las desoladas maravillas
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no tienen fin, o puede que uno eterno.
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Este es el tiempo de no hacer derroche
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y avivar la memoria de la hoguera
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viendo que todo va color de muerto.
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Pues el invierno es amo de la noche
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y la tiniebla arrecia y ya no espera,
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si es preciso soñar, soñar despierto.
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Análisis métrico
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Versos
11.6
Media silábica
162
Sílabas totales