EN LA ARMERÍA REAL
¡Epopeya de la muerte!
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¡Cementerio de las armas!
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Hoy las huecas armaduras, en que un día
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los heroicos corazones palpitaban,
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son apenas un tumulto de recuerdos
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que se yerguen silenciosos a manera de fantasmas.
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¡Epopeya de la muerte!
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¡Cementerio de las armas!
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Estos son los mismos bronces
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que rompieron, con los timbres de su fama,
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la sordera de los siglos
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y evocaron las proezas resonantes de la Iliada.
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Aquí están las armaduras
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de la buena madre España;
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aquí están los entusiasmos vigilantes,
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aquí están las pensativas esperanzas,
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aquí están las vanidades insepultas,
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aquí están las ambiciones perpetuadas,
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cual si fuera el espectáculo elocuente y fragoroso
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de un ejército en batalla,
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que de pronto se quedase para siempre suspendido,
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a manera del retrato más hermoso de la raza...
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¡Epopeya de la muerte!
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¡Cementerio de las armas!
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Armaduras de engranados varillajes
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que repliegan y despliegan sus escamas,
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como un juego combinado de abanicos entreabiertos
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o de naipes que cartean y desdoblan sus barajas;
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cascos finos en que flotan los penachos,
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que en las Indias, en carreras por los bosques y las pampas,
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parecían, sacudiéndose en el aire,
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las espumas encrespadas
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con que corre por los cauces retorcidos
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el tumulto pedregoso de las aguas;
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grandes oes de rodelas,
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que son ojos sin pupilas o son bocas asombradas,
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cuyos platos que parecen catalépticas tortugas,
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esperando están al héroe que golpee sobre el bronce con
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el pomo de una espada;
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y banderas ¡oh banderas!
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las que en Flandes y en Italia,
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y al través de los dos Mares y al través de los dos Mundos,
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conocieron los rugidos de las olas y montañas,
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duermen quietas hace siglos,
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duermen tristes, duermen lánguidas,
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ya extendidas en los muros,
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cual si fuesen mariposas enclavadas,
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ya suspensas y exprimidas en arrugas ondulantes,
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cual si fuesen viejas águilas,
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que, posándose en la nieve de las cumbres,
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replegasen para siempre los cansados abanicos de sus alas...
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Esa antigua y noble hoja,
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esa que hace cuatro siglos que descansa,
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esa tuvo contraídos en su firme empuñadura
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cinco dedos sarmentosos en las épicas vendimias de la casta.
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Esa otra que parece
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la sonrisa de una irónica amenaza,
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esa estuvo tinta en sangre cincuenta años
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y hoy apenas en sus rojas pesadillas se aletarga.
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¡Oh temblores misteriosos
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los que tienen las espadas!
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Hay alguna —la del cuarto Rey Felipe,
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la del siglo de las letras y las armas,—
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toda olla, toda ella, desde el puño hasta la punta,
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temblorosa y estriada,
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cual si acaso le corriera por la hoja
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el estrépito medroso de una trémula batalla...
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Por en medio del tumulto
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de esos largos dedos fríos que parece que señalan,
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firme, seca
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limpia, casta,
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hay la hoja
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de una espada:
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¡es la espada de Pizarro,
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cuya cruz es el más digno juramento de la raza!
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Esa espada supo un día,
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cuando el grupo desconfiado vacilaba,
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estampar en las arenas con su punta
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la elocuencia decisiva de una raya.
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Y el gran héroe señalando,
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con la misma punta aquella, lejanías ignoradas,
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dijo así, lleno de gloria: —¡Qué me siga quien me siga!—
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Sólo trece le siguieron y pasaron esa línea consagrada.
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¡Oh Pizarro! Gran Pizarro:
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resucita; que haces falta.
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En la arena movediza de los siglos
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grabar debes otra línea con la punta de tu espada;
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porque entonces, para siempre,
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no trece hombres, trece pueblos pasarían esa raya.
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Estas son las armaduras
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en que el Padre Sol de América encendía llamaradas.
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En los trópicos, el rayo,
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que cercena las caobas y deslumhra las montañas,
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deteníase de pronto
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en el copo de un penacho o en el ceño de una espada...
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Pavonados los aceros
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de rodelas y corazas,
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los verdores de esas selvas, los azules de esos ríos
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y los múltiples colores de esos cielos, reflejaban...
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El resuello de los bosques
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y el suspiro de los pampas
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sacudían las banderas,
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que a manera de anchos bucles se envolvían y ondulaban...
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Entre el trote de los ágiles corceles,
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que en arneses luminosos escondían sus audacias,
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se sentían en la tierra, tierra virgen pero madre,
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bajo el casco los rumores de la yerba que brotaba...
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Como un día, en el misterio
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del cenáculo apostólico, la flama
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repartida sobre todas las cabezas,
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la Nalura, madre fuerte, madre virgen, madre santa,
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repartía mariposas
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que en los cascos se paraban
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y aves nuevas que venían revolando por los aires
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y rompían sus canciones en las puntas de las lanzas...
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¡Epopeya de la muerte!
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¡Cementerio de las armas!
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Hoy las huecas armaduras, en que un día
12
los heroicos corazones palpitaban,
12
son apenas un tumulto de recuerdos
12
que se yerguen silenciosos a manera de fantasmas...
16
¡Epopeya de la muerte!
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¡Cementerio de las armas!
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Análisis métrico
123
Versos
11.9
Media silábica
1469
Sílabas totales