DÍPTICO ESPAÑOL I. Es lástima que fuera mi tierra
Cuando allá dicen unos
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Que mis versos nacieron
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De la separación y la nostalgia
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Por la que fue mi tierra,
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¿Sólo la más remota oyen entre mis voces?
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Hablan en el poeta voces varias:
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Escuchemos su coro concertado,
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Adonde la creída dominante
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Es tan sólo una voz entre las otras.
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Lo que el espíritu del hombre
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Ganó para el espíritu del hombre
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A través de los siglos,
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Es patrimonio nuestro y es herencia
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De los hombres futuros.
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Al tolerar que nos lo nieguen
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y secuestren, el hombre entonces baja,
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¿Y cuánto?, en esa dura escala
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Que desde el animal llega hasta el hombre.
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Así ocurre en tu tierra, la tierra de los muertos,
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Adonde ahora todo nace muerto,
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Vive muerto y muere muerto;
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Pertinaz pesadilla: procesión ponderosa
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Con restaurados restos y reliquias,
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A la que dan escolta hábitos y uniformes,
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En medio del silencio: todos mudos,
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Desolados del desorden endémico
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Que el temor, sin domarlo, así doblega.
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La vida siempre obtiene
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Revancha contra quienes la negaron:
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La historia de mi tierra fue actuada
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Por enemigos enconados de la vida.
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El daño no es de ayer, ni tampoco de ahora,
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Sino de siempre. Por eso es hoy.
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La existencia española, llegada al paroxismo,
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Estúpida y cruel como su fiesta de los toros.
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Un pueblo sin razón, adoctrinado desde antiguo
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En creer que la razón de soberbia adolece
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y ante el cual se grita impune:
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Muera la inteligencia, predestinado estaba
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A acabar adorando las cadenas
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y que ese culto obsceno le trajese
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.Adonde hoy le vemos: en cadenas,
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Sin alegría, libertad ni pensamiento.
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Si yo soy español, lo soy
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A la manera de aquellos que no pueden
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Ser otra cosa: y entre todas las cargas
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Que, al nacer yo, el destino pusiera
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Sobre mí, ha sido ésa la más dura.
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No he cambiado de tierra,
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Porque no es posible a quien su lengua une,
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Hasta la muerte, al menester de poesía.
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La poesía habla en nosotros
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La misma lengua con que hablaron antes,
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y mucho antes de nacer nosotros,
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Las gentes en que hallara raíz nuestra existencia;
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No es el poeta sólo quien ahí habla,
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Sino las bocas mudas de los suyos
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A quienes él da voz y les libera.
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¿Puede cambiarse eso? Poeta alguno
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Su tradición escoge, ni su tierra,
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Ni tampoco su lengua; él las sirve,
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Fielmente si es posible.
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Mas la fidelidad más alta
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Es para su conciencia; y yo a ésa sirvo
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Pues, sirviéndola, así a la poesía
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Al mismo tiempo sirvo.
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Soy español sin ganas
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Que vive como puede bien lejos de su tierra
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Sin pesar ni nostalgia. He aprendido
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El oficio de hombre duramente,
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Por eso en él puse mi fe. Tanto que prefiero
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No volver a una tierra cuya fe, si una tiene, dejó de ser la
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mía, Cuyas maneras
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rara vez me fueron propias,
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Cuyo recuerdo tan hostil se me ha vuelto
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y de la cual ausencia y tiempo me extrañaron.
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No hablo para quienes una burla del destino
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Compatriotas míos hiciera, sino que hablo a solas
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(Quien habla a solas espera hablar a Dios un día)
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O para aquellos pocos que me escuchen
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Con bien dispuesto entendimiento.
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Aquellos que como yo respeten
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El albedrío libre humano
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Disponiendo la vida que hoy es nuestra,
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Diciendo el pensamiento al que alimenta nuestra vida.
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¿Qué herencia sino ésa recibimos?
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¿Qué herencia sino ésa dejaremos?
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Análisis métrico
87
Versos
11.6
Media silábica
1008
Sílabas totales