DESCARGA s.XXI
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Es triste, es verdad...
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infinitas formas hay de entrar al mundo:
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cegado por su densa obscuridad y sin gritar
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como quién no quiere la cosa,
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rodando debajo del mostrador
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de un puesto de mercado
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entre pútridos pescados y pasadas viandas;
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arrojando un puñado de relámpagos
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en medio del blanco y frío salón de las llegadas
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—de los dados a la luz—,
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rompiendo con dientes invisibles las entrañas
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calientes del vientre maternal que ya no nos cobija,
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bailando una sardana o el pas de deux del lago de los cisnes,
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fornicando encima de la luna neón del whiskie bar celeste,
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con cuatro metralletas bajo el ala
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entrando a saco a todo quisqui,
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masturbándose publicamente como querido hubiera yo
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ante el espanto de abuelos, padres, tías...y todo el vecindario;
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rezando la tierna oración de San Francisco de Asís
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o invocando tristísimos demonios invisibles,...
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Es triste, es verdad
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infinitas formas hay para caer
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en la orilla de este mundo
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piedra que rueda
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engarzada en un collar de estrellas y planetas:
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o mueres con ese pequeño petirrojo
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enredado al corazón que canta intermitente,
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o con aquel martinete en extinción que separa la ola de la playa
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con sus ágiles patas y grácil pico de lapislázuli,
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o con aquellas mariposas amarillas y limalimón
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en las blancas barbas de Walt Whitman,
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o te vas a tomar por culo a las iglesias de tu pueblo provincial y chico.
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Tal vez te abruman las moscas en los ojazos azabache
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de esos niños famélicos, y en las paupérrimas tetas de sus madres
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que aún así dibujan la sonrisa con el pellejo del hambre,
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de sabe dios que ciudad en este loco y cruento paraíso.
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Es triste, es verdad
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pero esperas a tus amigos de fin de semana
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pa' fumar y bailar y beberrrr,
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antes que se corte el hilo
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nifear ese corto tiempo que han dejado para tí.
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Sí,
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ya sé,
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lo he leido,
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lo he visto en la pantalla
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de todos los televisores en las salas del planeta...
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(—La forma de volver a comenzar está tan lejos de mis fuerzas—.)
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Aún así me sabe a pis
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todo ese amanecer que mienten los vanales
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débiles y tontos funcionarios de la onu
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y los cantantes de moda del mtv
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y la ciega pedorra de la esquina y su marido bugarrón
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y mi madre que trabaja y trabaja sin sueldo
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y trabaja y trabaja y trabaja
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y los niños crueles y traviesos que no paran de joder y joder
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—es triste, es verdad, deviene uno corajiento y gruñidor,
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pasando la antorcha a los de ahora,
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como quién dice: ahí nos vemos pués-,
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es verdad,
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es triste
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esta nada suficiente que nos toca,
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matándonos y amándonos,
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hasta que esta piedra redonda salga de su órbita,
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caiga
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o la exploten con tanto veneno,
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tanta mala leche y tanta bomba.
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"Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
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hundiendo su
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cabeza de espada en el pasmo del Ser
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sabiendo de
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antemano que nada es la respuesta.
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En lo alto del
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Faro.
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La voz del
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poeta.
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Incansable
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holocausto."
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Miguel Labordeta
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Apenas unos labios
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acaso el estertor
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de un corazón transatlántico
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mundial o sideral,
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la arena que rueda en la yema
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digital del animal que me contiene
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¿A dónde voy?
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¿A dónde Vas?
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Los niños masacrados han traido un aguinaldo,
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los hombres los miran con sus huevos en la mano
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y las mujeres siniestramente respaldándolos
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tocan panderetas debajo del balcón.
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Hay un perturbador olor a sobaco
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perfumado con tibias feronómas tropicales
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y anos deslumbrados como mustias violetas.
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El papa viajero expide una bula de cruzada hoy a los ejércitos,
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los tanques vuelan los ojos de los ángeles,
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la noche es una mofeta alucinada
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por los analfabetas que gustan de Chopin.
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Paisaje abismal: Levitabismal...,
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acaso casa significa casa
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amor: amor
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acaso dignidad...
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La noche es tan larga,
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prendo otro cigarrillo
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—no hay con quién hablar.
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Y ya estoy harto de comparar y escudriñar los mitos
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en los mocos, la bilis, los orines, todos los grafitis
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y las heces, en todas las esquinas de La Tierra.
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Análisis métrico
109
Versos
11.2
Media silábica
1220
Sílabas totales