ASUNTO WATTEAÜ
Eres princesa gentil
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del tiempo en que eí rey galante
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tañía en jardín fragante,
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su pífano pastoril.
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Así la flesta real
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sobre tus labios de flor,
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libando mieles de amor,
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vibra eterno madrigal.
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La gloria de tu belleza
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canta a los nobles señores,
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que se fingían pastores,
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hartos de tanta nobleza.
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Triunfas en la alegre fiesta
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como una abeja de oro,
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que danza al compás sonoro
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de la voluptuosa orquesta.
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Pastoras hay a tu lado
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y pastores a tus pies:
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la alfombra que huellas es
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blando césped tapizado.
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Bajo un sol de áureos destellos
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que traspasa los follajes,
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arreboles son los trajes
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y espumas los albos cuellos.
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Allá un pastor, que arrebata
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con églogas a su amante,
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luce anillos de diamante
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y brocados de oro y plata.
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Allá una dulce pastura
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que de amantes tiene rueda,
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mueve la crujiente seda
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de su falda tentadora...
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A un golpe sobre el atril
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rompe la canción galante
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gime el violín sollozante
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y retumba el tamboril;
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y fíngese entre la cauta
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fronda de vaga ilusión,
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la rítmica confusión
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de la paloma y la flauta.
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¡Loado el baile! Las damas
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de sus galanes en brazos,
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atan y desatan lazos
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de luciérnagas y flamas...
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Y mientras que al centro tú
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sonríes, giran, en rueda,
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oropéndolas de seda,
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mariposas de tisú...
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Y ensayas, sacando el pie,
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al son de la blanda nota,
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inflexiones de gavota
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y actitudes de minué.
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Así la idílica fiesta,
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en que mezclan sus cambiantes
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los zigzags de los danzantes
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y los gluglús de la orquesta...
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Así la fiesta, así es
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digna del verso ferviente
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de un Virgilio decadente
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o de un Teócrito marqués...
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Tu cabellera empolvada,
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rima con la albura acaso
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de los estuches de raso
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que cubren tus pies de hada.
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Formas de suave inflexión
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luestra tu talle, ceñido
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por simbólico vestido,
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como abierto corazón.
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El abanico en tu mano
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a los galanes responde
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y ya se ríe de un conde,
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ya desdeña a un cortesano.
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Si una indiscreción te hiere,
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enojado tu abanico
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se abre y cierra, como el pico
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de un cisne... que canta y muere.
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Loado el principe augusto
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que, enlazando tu cintura,
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va paseando la hermosura
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escultural de tu busto.
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Rueda el sol al precipicio;
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y a los postumos fulgores,
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las telas multicolores
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son cual fuegos de artificio.
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Lánguidamente sus sones
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apagando va la orquesta;
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y se disuelve la ñesta
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en parvadas de ilusiones... 1
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Tú vas dejando en los prados,
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tras de esa tiesta de amores,
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como reguero de flores,
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corazones deshojados...
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Para pedirte una flor
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de esas que huellan tus pies,
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Pan se viste de marqués
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y Apolo se hace pastor.
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¡Cuánta memoria despierta
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ese tu donaire altivo!...
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¡Eres el recuerdo vivo
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de la aristocracia muerta! 2
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Análisis métrico
100
Versos
8.3
Media silábica
825
Sílabas totales