TÍA CHOFI
Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
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pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
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Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muerta
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con tus setenta años de virgen definitiva,
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tendida sobre un catre, estúpidamente muerta.
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Hiciste bien en morirte, tía Chofi,
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porque no hacías nada, porque nadie te hacía caso,
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porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste,
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ya no tenías qué hacer y a leguas se miraba
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que querías morirte y te aguantabas.
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¡Hiciste bien!
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Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos,
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porque te quise a tu hora, en el lugar preciso,
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y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple,
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pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste.
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¡Te siento tan desamparada,
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tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina,
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sin quien te dé un pan!
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Me aflige pensar que estás bajo la tierra
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tan fría de Berriozábal,
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sola, sola, terriblemente sola,
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como para morirse llorando.
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Ya sé que es tonto eso, que estás muerta,
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que más vale callar,
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¿pero qué quieres que haga
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si me conmueves más que el presentimiento de tu muerte?
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Ah, jorobada, tía Chofi,
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me gustaría que cantaras
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o que contaras el cuento de tus enamorados.
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Los campesinos que te enterraron sólo tenían
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tragos y cigarros,
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y yo no tengo más.
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Ha de haberse hecho el cielo ahora con tu muerte,
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y un Dios justo y benigno ha de haberte escogido.
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Nunca ha sido tan real eso en lo que tu creíste.
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Tan miserable fuiste que te pasaste dando tu vida
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a todos. Pedías para dar, desvalida.
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Y no tenías el gesto agrio de las solteronas
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porque tu virginidad fue como una preñez de muchos hijos.
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En el medio justo de dos o tres ideas que llenaron tu vida
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te repetías incansablemente
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y eras la misma cosa siempre.
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Fácil, como las flores del campo
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con que las vecinas regaron tu ataúd,
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nunca has estado tan bien como en ese abandono de la muerte.
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Sofía, virgen, antigua, consagrada,
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debieron enterrarte de blanco
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en tus nupcias definitivas.
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Tú que no conociste caricia de hombre
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y que desjaste que llegaran a tu rostro arrugas antes que besos,
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tú, casta, limpia, sellada,
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debiste llevar azahares tu último día.
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Exijo que los ángeles te tomen
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y te conduzcan a la morada de los limpios.
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Sofía virgen, vaso transparente, cáliz,
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que la muerte recoja tu cabeza blandamente
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y que cierre tus ojos con cuidados de madre
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mientras entona cantos interminables.
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Vas a ser olvidada de todos
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como los lirios del campo,
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como las estrellas solitarias;
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pero en las mañanas, en la respiración del buey,
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en el temblor de las plantas,
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en la mansedumbre de los arroyos,
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en la nostalgia de las ciudades,
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serás como la niebla intocable, hálito de Dios que despierta.
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Sofía virgen, desposada en un cementerio de provincia,
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con una cruz pequeña sobre tu tierra,
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estás bien allí, bajo los pájaros del monte,
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y bajo la yerba, que te hace una cortina para mirar al mundo.
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Análisis métrico
70
Versos
13
Media silábica
909
Sílabas totales