PATRIA Y POESÍA
POSTRE VARIO
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Caro Juan y demás patronos míos
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Que un triunfo me acordáis sin que haya guerra,
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Por azuzar los moribundos bríos
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De un zancarrón que está pidiendo tierra:
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Creadores de la nada, por maniobra
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De la amistad que pródiga os engaña
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Ciñendo lauros a un autor sin obra
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Rey sin dominio y héroe sin hazaña:
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Cuando en vosotros mi alabanza escucho
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Y me enseña mi yo vuestro relato
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Yo desde luego os lo agradezco mucho,
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Mas no me reconozco en mi retrato.
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Busco ese Pombo y no lo encuentro en casa
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Sois, pues, vosotros la encantada avena
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Y yo no más que el céfiro que pasa,
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Y a cuyo soplo el instrumento suena.
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El alma del que mira es el encanto
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Que en más de una visión nos gratifica;
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Y lo sonoro, lo íntimo del canto
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Está en el corazón que se lo aplica.
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Así es el pueblo el alma del tribuno
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Y amamos como rey de los cantores
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Al que leyó de joven cada uno
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Poniéndole su música de amores.
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Por eso me embalsama todavía
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Zorrilla el corazón. Su cantilena
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Bien puede ser una ánfora vacía.
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La Hebe que evoco a su rumor, la llena.
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Advierto ahora mi casual talento
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De mantenerme en condición de mito.
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Lo ideal no consiente tocamiento,
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Y en lo invisible hay algo de infinito.
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Del mismo modo un vago buhonero
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O un guerrillero que jamás da blanco
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Pasa por general o por banquero
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Por no tener eiército ni banco.
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Mi inedición, esa es precisamente
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Toda mi fuerza. En publicando tomo,
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¿Qué gajo del laurel queda en mi frente
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O átorno de epidermis en mi lomo?
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El que se imprime en colección, se entrega
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Cual pollo asado al secular cuchillo,
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Mientras que si en la atmósfera se riega,
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Hará siluetas de águila un cuclillo.
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Sigo, como sabéis la homeopatía,
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Y el público lector es su observante.
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Un glóbulo de verso a nadie hastía;
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Columna o tomo necesita aguante.
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A Dante y Milton nadie se antepone,
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Y es, no leerlos y admirarlos, mengua;
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Al Dante, en especial, no hay quien destrone
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Por su sin par estilo y mala lengua:
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No obstante: todo un Lamartín mordisca
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Por pesado al inglés, y en el toscano
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Sólo halló el episodio de Francisca
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Digno de su renombre soberano.
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Cada cual lleva en sí la poesía,
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Potencia que del polvo lo redime,
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La más breve ocasión que le sonría
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Basta a soltar la facultad sublime.
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Allí el hechizo, o a su turno espanto
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De Arte y beldad, de página y banquete,
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No es fuerza ver, leer, recibir tanto
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Da todo su valor quien lo interprete.
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Edgardo Poe, esprítu analítico
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Estudia esta cuestión, y en limpio sienta
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Que en cualquiera poesía es impolítico
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Que los renglones pasen de cuarenta.
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Yo, que sólo al humor suelto la vena,
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Y jamás hice versos por programa,
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Por lucir mi arpa o deslucir la ajena
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O hacerme colección, dinero o fama,
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No llevo regla o cuenta semejante
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En cuanto llaman pies calzo a mi gusto,
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Y ya inflo un ratón hasta elefante,
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Ya en un dedal un elefante ajusto.
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Suele ser la pereza mi poética;
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El momento, el humor me da el asunto,
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Y hago sonetos por pereza estética,
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Porque eso tiene intraspasable punto.
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Sólo allí la aritmética introduzco
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Me encanta por lo neto y lo lacónico,
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Y, aunque tal vez ni yo me los traduzco,
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Obedezco al hacerlos a un mal crónico:
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La impaciencia moderna, el tedio y prisa
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Del público lector, es el secreto
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Que asegura, a despecho de la risa,
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El fuero imprescriptible del Soneto.
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Hasta allá, con el tiempo, irá el poema;
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Y la lírica suelta al epigrama;
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Como la ley gramatical suprema
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Ya la va formulando el telegrama.
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He allí el nivelador de los idiomas,
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El rendez vous, de la expresión humana,
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La interjección, sin puntos y sin comas,
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Suprimirá la prosa charlatana:
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Habrá un enorme Webster, una clave
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Eléctrico-pictórica de signos;
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Y algo como el cuadrúpedo o el ave
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Serán nuestros repórters fidedignos;
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Y cuando de este modo se inventarie
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Cuanto Dios o el mortal inventar quiso,
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Vueltos por la cultura a la barbarie,
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Tendremos la poesía del Paraíso.
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Así quisiera hablaros esta noche,
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Pero ¿dónde está Adán? ¿Dónde está Eva?
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La civilización es un derroche
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De lo que nada sirve y nada prueba.
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Del lujo y gloria del jardín primero
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Réstanos sólo la perversa fruta,
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El arte de hacer daño al compañero,
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La ciencia de la hablilla y la disputa.
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En vano desgañítase entretanto
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Diciendo en su esplendor el firmamento:
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¡Vivid! ¡Dejad vivir! que éste es un santo
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Don del Señor que durará un momento:
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Un momento no más; pero éste sobra
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Para amar mucho, y que algún ser nos ame;
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Elevarnos a Dios, admirar su obra
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Y alistarnos para Él cuando nos llame.
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Análisis métrico
121
Versos
12
Media silábica
1452
Sílabas totales