IDEALIDAD
Estoy enamorado de un ensueño;
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no hay un perfil en la ilusión flotante
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de mi impoluto amor. Mi alma es tan honda
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que en su profundidad se hace el diseño
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confusión misteriosa y fascinante,
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como el húmedo aliento de una onda
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que va a romperse en el confín distante...
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No el Pigmaleón feliz que se enamora
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de la forma perfecta: soy un alma
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que tras un alma va, como la aurora
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tras la noche fugaz, que escapa al beso
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ambicioso del sol. ¿Dónde la calma,
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como un oasis, domará mi exceso
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bajo el frescor de compasiva palma?
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Estatua al fin, la amada del artista
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que el cincel fulminó contra sí mismo
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siquiera fue un recurso de su vista:
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mi amada es una sombra del abismo.
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Pero ¡ah! también sin alma, el cuerpo inerte
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repugna como imagen de la muerte,
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en tanto que, sin cuerpo el alma pura
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es como un rayo que escapó del cielo
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y rasgó el luto de la noche obscura
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para envolverse en misterioso velo.
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¡No amo el cuerpo que fuga y que varía,
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sin que conquiste perdurable aureola:
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la materia sin alma está vacia;
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y el alma sin materia triunfa sola!...
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Enamorado así de una penumbra,
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de un escape de sol que huye al soslayo
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por un quicio en que apenas se columbra
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lo que puede caber en sólo un rayo,
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voy por el mundo con afán de loco
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buscando un ideal que nunca encuentro,
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y se me desvanece lo que toco,
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y me hallo fuera de mi propio centro;
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y cuando el sueño de mi amor evoco,
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siento que el mundo material es poco,
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siento que el infinito está aquí adentro,
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y, al amar a mi amor, siento que me amo,
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ya que tengo en el alma el paraíso,
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y en la suprema idealidad me inflamo
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de vivir entre mí como Narciso...
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Ábrome el corazón, como si fuera
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prometedora mina; y busco al fondo
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mi excelso amor, pero lo busco en vano.
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¡Ah, quién el hilo salvador me diera,
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cuando en mi propio Dédalo me escondo
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para escapar del atractivo arcano!...
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Ya que es necio mi afán, al fin me entrego
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del todo a mi pasión, con la tranquila
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fe con que el mártir se entregaba al fuego;
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y, clavando en el cielo la pupila
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con la fijeza con que mira un ciego,
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me siento más que nunca enamorado,
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sustráigome del mundo, y sin conciencia
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de lo que soy, errante y desligado,
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voy divagando por la azul altura,
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cual si fuera el perfume de experiencia
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que se escapó de un cáliz de amargura...
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Sufro y gozo a la vez: mi sufrimiento
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es como el de la flor que, al fin ajada,
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disipa sus aromas en el viento
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y se hunde en las caricias de la nada...
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Enamorado de un ensueño, nadie
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comprenderá mi idea suspirada,
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aunque en la cumbre de mi verso irradie;
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y solo, con mi lira y con mi amada,
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seguiré sobre el fango de las mofas,
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repartiendo a la turba el alma mía,
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en esta enfermedad de las estrofas
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como en una perpetua eucaristía!...
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Análisis métrico
72
Versos
12.3
Media silábica
886
Sílabas totales