CIENFUEGOS
No he menester ingenio, el arte es vano,
14
de más están las musas y la lira,
10
sobra la indignación que en mí respira
13
para cantar al vate castellano;
11
tendí mis ojos, y busqué en el llano
11
su tumba ilustre, y me encendió la ira,
13
cuando al decir su nombre, lengua extraña
13
«yace aquí, replicó, no está en España».
14
Pueblo ¿es verdad? los huesos venerados
12
del noble y generoso caballero
11
¿los cubre por merced polvo extranjero?
12
¿No están en nuestras tierras sepultados?
12
¡Pueblo de fuertes hombres degradados!
11
¡Antípoda de gloria, pueblo ibero!
12
¡Que hayas de darnos siempre estos sonrojos
13
cuando a tus genios buscan nuestros ojos!
12
Como largo camino de hormiguero
12
de nuestra patria a Francia es el camino,
13
y yo al mirar a tanto peregrino
11
que recorre sin tregua aquel sendero,
12
van, dije, su adorado compañero
12
a rescatar del panteón vecino:
10
¿Traéis su polvo? pregunté impaciente,
11
«pondré de vose,» respondió la gente.
11
Duerme, poeta, que tu noble sombra
10
no ha menester que nuestro pueblo mire,
12
mientras contento en los salones gire
12
francés danzando en la francesa alfombra;
13
duerme, que al pueblo tu virtud asombra,
12
y es harto indigno de que el genio admire
14
dándole a tu sepulcro reverencia,
12
queden tus huesos del francés herencia.
11
Análisis métrico
32
Versos
11.9
Media silábica
382
Sílabas totales