LENTO
Un bosque de cuchillos ciñe un traje de novia.
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Es la patria del fuego y la ignominia
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que habita en los suburbios calcáreos de la memoria.
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Los pájaros siempre son una despedida,
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silente y pálida,
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como ciertos atardeceres en el mar.
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Crece un muro con la lumbre del abandono,
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con las palabras del fango,
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—tinta de la sangre o de la piedra—.
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Las manos viven dentro del espejo,
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desatan sin asombros la crueldad del estigma
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negro, de mares de furia estéril.
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El velo está roto y en silencio.
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Los puentes se extienden como tigres
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en el ocaso.
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Pálidos musgos y pianos enredan un aire antiguo.
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En la selva cantan los muslos tristes de una muchacha.
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Análisis métrico
17
Versos
12
Media silábica
204
Sílabas totales