LA MUERTE MÁS ÚTIL
Estos días hablo y no me escucho.
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Escribo anónima la palabra anónimo
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y la deslizo por debajo de la puerta
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de una casa demolida.
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Pólvora y agua es lo que sale de mi boca,
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cantos rituales que hacen
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llover sobre el mar,
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huracán en fuga que se arroja
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como una hembra en celo
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sobre la plaza
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pública de un
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pueblo fantasma.
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Siembro canarios en tierra de ataúdes
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pero ante el escándalo del mono
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la voz de los planetas se disuelve.
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Ser crucifixión no es el oficio más
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triste, es este:
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la gran impertinencia
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de obsequiarte flores cuando quieres pan,
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de ofrecerte pan cuando vives de cocaína,
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y de no ser mártir para tranquilizar
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a quienes necesitan inventarse un dios
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desesperadamente.
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Puesto que a nadie doy lo que desea,
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este oficio blanco es uno inútil:
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¿qué hago además
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de improvisar sonatas para sordos
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o componer un himno en el país de los exilios?
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Nada :ya me veo muerta
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en medio de una huerta
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con flores amarillas que suenan a canario.
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Análisis métrico
31
Versos
10
Media silábica
311
Sílabas totales