CONVERSACIÓN ROMANA
En Roma aquel poeta me decía:
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—No sabes cuánto me entristece verte
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escribir prosa efímera en periódicos.
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Hay matorrales en el Foro. El viento
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unge de polvo el polen.
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Ante el gran sol de mármol Roma pasa
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del ocre al amarillo,
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el sepia, el bronce.
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Algo se está quebrando en todas partes.
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Se agrieta nuestra edad.
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Es el verano
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y no se puede caminar por Roma.
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Tanta grandeza avasallada. Cargan
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los coches contra el hombre y las ciudades
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Centurias y falanges y legiones,
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proyectiles o féretros,
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chatarra,
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ruinas que serán ruinas.
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Hay hierbas,
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adventicias semillas en el mármol.
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Y basura en las calle sin memoria:
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cartulinas papeles hojalata.
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Círculo del consumo: la afluencia
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se mide en la basura.
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Hace calor. Seguimos caminando.
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No quiero responder
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ni preguntarme
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si algo escrito hoy
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dejará huellas
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más profundas que el polen en las ruinas.
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Acaso nuestros versos duren tanto
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como un modelo Ford 69
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(y muchísimo menos que el Volkswagen).
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Análisis métrico
33
Versos
9.1
Media silábica
299
Sílabas totales