FELICIDAD EN HERAT
Vine aquí
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como escribo estas líneas,
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sin idea fija:
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una mezquita azul y verde,
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seis minaretes truncos,
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dos o tres tumbas,
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memorias de un poeta santo,
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los nombres de Timur y su linaje.
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Encontré al viento de los cien días.
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Todas las noches las cubrió de arena,
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acosó mi frente, me quemó los párpados.
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La madrugada:
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dispersión de pájaros
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y ese rumor de agua entre piedras
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que son los pasos campesinos.
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(Pero el agua sabía a polvo).
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Murmullos en el llano,
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apariciones
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desapariciones,
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ocres torbellinos
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insubstanciales como mis pensamientos.
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Vueltas y vueltas
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en un cuarto de hotel o en las colinas:
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la tierra un cementerio de camellos
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y en mis cavilaciones siempre
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los mismos rostros que se desmoronan.
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¿El viento, el señor de las ruinas,
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es mi único maestro?
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Erosiones:
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el menos crece más y más.
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En la tumba del santo,
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hondo en el árbol seco,
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clavé un clavo,
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no,
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como los otros, contra el mal de ojo:
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contra mí mismo.
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(Algo dije:
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palabras que se lleva el viento).
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Una tarde pactaron las alturas.
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Sin cambiar de lugar
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caminaron los chopos.
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Sol en los azulejos
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súbitas primaveras.
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En el Jardín de las Señoras
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subí a la cúpula turquesa.
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Minaretes tatuados de signos:
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la escritura cúfica, más allá de la letra,
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se volvió transparente.
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No tuve la visión sin imágenes,
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no vi girar las formas hasta desvanecerse
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en claridad inmóvil,
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el ser ya sin substancia del sufí.
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No bebí plenitud en el vacío
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ni vi las treinta y dos señales
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del Bodisatva cuerpo de diamante.
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Vi un cielo azul y todos los azules,
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del blanco al verde
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todo el abanico de los álamos
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y sobre el pino, más aire que pájaro,
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el mirlo blanquinegro.
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Vi al mundo reposar en sí mismo.
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Vi las apariencias.
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Y llame a esa media hora:
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Perfección de lo Finito.
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Análisis métrico
64
Versos
8.5
Media silábica
544
Sílabas totales