DOMINÓ
No sé si puedo
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o debo comprenderlo,
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pero esos recuerdos que tus ojos
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describen
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sobre el estigma de una lágrima de cal,
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quizás no sean el mayor y fiel reflejo
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de una tarde a las orillas
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de una imprecisa vitrina de malla.
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Es más,
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me atrevería a decir
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que esta noche
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has dormido sobre una jauría de pistones,
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y alguno de ellos,
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todavía desprendía el escuálido tintineo
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de la caña mojada.
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Puede ser que me meta donde no me llaman,
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pero esta mañana quise desnucar
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el precio de tus sábanas,
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y antes de llegar a ellas,
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el habitáculo me respondía que habías llorado por
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ella.
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Es curioso que los cadáveres
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de aquellos llantos,
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gravasen un apresto de adioses sobre la almohada.
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Amigo mío,
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no puede dejar de resultarme tan curioso
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como aquel instante
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en el que me dibujaste con la cruz de tus cabellos
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un «te quiero».
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Estaba firmado con el sello inquietante
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de sus manos.
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No pretendo ruborizarte,
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sin embargo,
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considero que me compete recordar
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que no es la primera vez
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que lloras bajo el esparto de un cilindro
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de caña.
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Aunque lo peor no es que lo hagas,
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sino que la condensación del lago
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conozca la cresta de la gravedad
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para doblar una boca
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imantada con las iniciales de goma y oxígeno.
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Quizás no lo sepas,
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pero estas se desprenden
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sobre el triángulo de tu propio reflejo.
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Hermano,
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necesitas respirar,
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no confundirlo
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con amueblar tus pulmones
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con una celosía de neumáticos.
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Es cierto,
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tienes la «suerte» de haber nacido muy lejos
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de la contaminación lumínica,
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también de aquellas hileras de adoquines
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sobre las que camisas
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y el dominó.
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Es por ello
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por lo que comprendo mejor que nadie tu sufrimiento,
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y por lo que ya no me sobresalto,
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aunque sí me apeno,
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cuando me remites todos estos orgasmos
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cincelados en caballos suicidios.
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Este juego no es trivial,
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como tampoco lo es que respires
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a través del fuego que desprenden las llantas
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de todas estas caravanas
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cosidas entre peñascos
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acero.
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Sin embargo,
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y como te decía,
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no sé si puedo o debo comprenderlo
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pero, con todos mis respetos,
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tú sabes mejor que nadie
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que al regazo de tu mujer,
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todos los listones de besos
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se engarzan en el anillo
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de la despedida.
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No dudo,
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y creo que tú tampoco,
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sobre la verdad
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de la dulce arista de sus ojos,
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ni siquiera de todas
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y cada una de sus promesas.
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Son todas tan ciertas
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como las heridas que discurren por la tibias de tus manos
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con cada uno de sus recuerdos.
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Ella no lo sabe,
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y sus semillas de amor verdadero,
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germinan en los tangos de tu costado
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como sangrantes esculturas
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de escarcha e hinchazón.
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Ella no lo sabe,
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pero sin quererlo,
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colecciones misivas con otros perfiles mujer.
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¿La quieres?
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Por favor,
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voltea el látigo de tus muñecas
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y recuerda el contraluz
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de aquella argolla de sotanas
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que ensombreció con tu sangre
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lo que nunca hiciste por ti:
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un dominó...
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Análisis métrico
102
Versos
8.8
Media silábica
897
Sílabas totales